Простите нас, родные россияне,
Пока ещё вращается Земля,
Мы братьями Вам быть не перестали,
Вас предала не Родина моя,
Не люди, что на площадь выходили,
Пытаясь наболевшее сказать,
А те, кто нашу Родину купили,
Купили, чтобы выгодно продать.
Правители приходят и уходят,
Кого-то помнят долго и добром,
Но комом каждый президент выходит,
Как первый блин, в моём краю родном,
Нас ссорили с экранов и смеялись,
Что разругались братья в пух и прах,
Но верим, мы в душе людьми остались,
И понесём друг друга на руках;
Когда из нас кого-то ранят в спину,
Не будем о гражданстве вспоминать,
Я верю, что не может Украина
На братские народы наплевать.
Простите нас, что вас не пропускаем
На собственных границах как врагов,
Простите, что каналам доверяем,
Где нас считают всех за дураков,
Показывают войны, истерию,
И получают в долларах паёк,
Но нету Украины без России,
Как без ключа, не нужен и замок.
Мы все - одна семья, пусть разругались,
Но ссоры ведь случаются в семье;
И главное, чтоб мы людьми остались,
А не зверьми, готовыми к войне.
За Землю, за туманные идеи,
забыв о том, Что детям нужен мир!
Я думать по-другому не умею,
А мы для власти нашей просто тир,
Хотят - на нас же армию направят,
Хотят- на воздух нам введут налог;
Но разлюбить Россию не заставят,
Пока мы вместе, с нами Бог!
Слава той Украине,что в мире не знала позор,
Где Кличко не тупой депутат, а красавец-боксёр,
Где певица, любимица многих, Лижичко Руслана,
«Здобула перемогу» без помощи Евромайдана.
Слава той Украине, где "Беркут" элита элит,
И душа за парней подневольных пока не болит,
Где Одесса - весёлая, дружная, вновь молодая,
Не сгоревшая заживо в Доме под реквием мая.
Слава той Украине, где каждый нормальный солдат,
Не стреляя в детей, в оружейку сдаёт автомат.
Где никто не карает, а слышит рабочий Донбасс,
Не ворует у братской России, а платит за газ.
Слава той Украине, где сыт педагог и шахтёр,
Где последние деньги не тратят, чтоб красить забор,
Где и синий, и жёлтый - такие родные цвета,
И на празднике ЕВРО ФУТБОЛЬНОМ поют города.
Слава той Украине, где нету зигующих рук,
И не скачет никто, замыкая магический круг.
Где без свастик на совести люди решают дела,
Слава той Украине, неужто она умерла?
